― ¿Qué me dices de las
apuestas sobre la edad de la señora McCracken? ― me interrumpió Bruce
con una brillante sonrisa.
Tuve que parpadear.
― ¡Entonces fuiste tú!
― Bueno, no dije eso exactamente…
Puse los ojos en blanco y me precipité por delante de él para
atravesar el vestíbulo y llegar a la clase de arte dramático, una de mis
favoritas. El profesor, el señor Munger, es un alma buena que alienta a todos
sin tener en cuenta su capacidad para actuar y jamás regaña o sermonea. Además
no teníamos pruebas escritas.
― Hola a todo el mundo
― dijo el señor Munger con la voz ronca, una
vez que estuvimos sentados ― Me duele la garganta
así que les pido que se queden tranquilos y lean Doce hombres en pugna ― Se encogió de hombros ― O que se ocupen de
la tarea para sus otras materias, o que charlen entre ustedes o hagan cualquier
otra cosa.
Se sentó en su escritorio y comenzó a leer una revista de
historietas de Batman. Yo estaba a punto de empezar mi tarea para matemática
cuando se oyó un golpe en la puerta.
El señor Munger señaló a Rose Smith.
― ¿Qué? ― preguntó ella.
― Di ―entre‖ ― le ordenó el señor
Munger, siempre con su vos ronca.
Rose se aclaró la garganta como si fuera a intervenir en un
ensayo para el Teatro Nacional y dijo: ―¡Entre!‖ en forma tonta y dramática.
La puerta se abrió y entró un enorme tipo musculoso empujando
una carretilla. También llevaba una tablita con un sujetapapeles
― Ejercito de
salvación ― anunció ― Vengo a recoger la
máquina de hacer algodón de azúcar.
Sucede que el Colegio Secundario Knox tiene una de esas
máquinas. O bien la tiene el señor Munger. Se la pasa haciendo algodón de
azúcar en sus horas libres.
El señor Munger pareció sorprenderse.
― Me temo que hay un
error ― dijo con su ronquera ― yo no tengo una máquina de hacer algodón de azúcar.
El tipo del Ejército de Salvación miró a la máquina ubicada en
un rincón.
El señor Munger sonrió con ironía.
― Bueno, no tengo una
que desee regalar ― se corrigió.
El tipo de Ejército de Salvación parecía estar harto.
― Oiga, don, recibí la
llamada y me vine hasta aquí.
El señor Munger alzó las cejas.
― Yo no hice la
llamada.
El tipo del Ejército de Salvación pareció
reflexionar.
― Bueno, alguien hizo
una llamada.
Miré enseguida a Joseph. Resplandecía lleno de orgullo.
― Oiga, no importa
quien llamó ― dijo el hombre del Ejército de Salvación ― La cosa es que yo me vine hasta aquí. De todos modos, ¿qué
están haciendo con la máquina? ¿Acaso una escuela es un lugar para eso?
Quise defender al señor Munger. Es cierto que hacer algodón de
azúcar en el tiempo libre tal vez no sea del todo normal, y tal vez no
contribuya a promover la causa de una educación más elevada, pero ¿a quién
perjudicaba?
No a Joseph, con seguridad, a
quien, era obvio, le encanaba causar problemas por el sólo placer de hacerlo.
El fornido señor del Ejército de Salvación se inclinó sobre el
señor Munger.
― ¿No preferiría que
muchos pobres tuvieran esa golosina?
Al señor Munger se lo vió perplejo.
― Bueno, supongo…― se animó de golpe, al parecer motivado por un espíritu
comunitario. ― ¡Adelante llévesela! ― declaró con ademán grandioso ― Désela a los niños
necesitados. ¡Me alegra donarla!
Suspiré. Supongo que donar una máquina de hacer algodón de
azúcar es una buena idea, dentro de todo, pero no pude menos que pensar que el
señor Munger extrañaría su máquina cuando llegara la quinta hora. Volví a mirar
a Joseph, que trabajaba en su
tarea de alemán con estudiada indiferencia.
― Escuchen todos, el
gran día ha llegado ― dijo sonrisita horas más tarde, con una
sonrisa frenética.
Sonrisita es el profesor de bilogía, y el gran día al que aludía
era nuestra primera clase en el laboratorio de disección. Por supuesto en su
opinión, el día realmente grande sería el momento de llegar a la Unidad Ocho
(reproducción). Sonrisita se desvive por enseñar educación sexual. El primer
día de clase nos miró con expresión radiante y dijo: ―Sé que desean llegar a la unidad ocho con tanta ansiedad como
yo, pero tendremos que esperar‖. Es un demente.
Tiene esa sonrisa loca en la cara todo el tiempo, razón por la cual, nadie, ni
quiere papá, deja de llamarlo Sonrisita. Fundamentalmente es una especie de
pervertido, pero disfraza muy bien su perversión debajo del lenguaje académico,
y yo creo que el colegio no puede despedirlo sólo por hablar mucho sobre
estambres y pistilos y esperma y óvulos.
Sonrisita hojeó una pila de papales y nos miró radiante.
No hay comentarios:
Publicar un comentario